他后退，剑前进。
他快，剑快。
他慢，剑慢。
那只冰冷的剑，始终指着他的鼻尖，保持着固定的距离，逼迫着他，不停后退，再后退，直到退无可退。
赫连墨心想：“他要干什么？是要将我逼下擂台？太小看我了。”眼见就要被逼到擂台边缘，他微微一笑，身形猛地拔高，展开双臂，如飞鸟般越过许墨头顶。
登天梯的轻身功夫，并不算高明，但用在此处，却迁到好处。
没有多一点，没有少一点，许墨感觉，赫连墨的身子，擦着的发髻飞过。
这是最好的结果，再好不过。
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